Diante do branco, sangro:
aurora de papel que singro,
A palavra, angra.
2
O poema: lambida
da língua na fala ferida.
3
Triste, sim, de tão alegre:
a beleza que fica é breve.
Agora, como sempre,
é com outros que se obtem perícia,
pois não é fácil abrir
a porta dos poemas ainda escondidos.
(Baquílides)
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