sábado, 31 de dezembro de 2016

Lúcio Cardoso, "Poema"


Voltarei em busca dos caminhos que se perderam
e todas as coisas estarão silenciosas
e a noite dormirá no berço calmo dos rios
e as moças estarão sorrindo nos jardins cheios de sombra.

Perguntarei onde estarão as tardes de outrora
e os passeios onde soavam tantos risos...
E ninguém me saberá responder. E estarão
parados no meio do caminho e os seus
olhares ansiosos se voltarão para trás:
- Quem é este que procura as visões mortas do passado?
- Quem é este que permanece na curva dos caminhos, ardente
                                                           [ e inquieto?

Eu olharei as terras desoladas e os rios que correm sem rumor.
A grande noite virá como uma névoa escura sobre as cabeças
                                                           [ das árvores.

E sentindo que o meu coração se diminui
e se torna menos humano, ficarei quieto e não saberei nada,
nada o que responder...
Sentir-me-ei então inteiramente inútil e desolado.

quinta-feira, 29 de dezembro de 2016

Ruy Espinheira Filho, "Soneto dos versos da juventude ou uma aprendizagem"


Ainda bem jovem, escreveu sonetos
em decassílabos e alexandrinos,
relembrando meninas e meninos,
festas juninas, fogo e coretos

com filarmônicas. E nos sonetos
de festas, de meninos e meninas,
já se mostravam sombras assassinas
que assombravam as luzes dos coretos

e que eram de paixões, sonhos, ternuras
incompreendidas - e festas, coretos,
traziam em si também lembranças duras.

Ah, eram feitos da Vida esses sonetos...
Como devem ser, sempre, nas impuras
asas dos seus quartetos e tercetos.

quarta-feira, 28 de dezembro de 2016

Lúcio Cardoso, "Poema"


Esta vontade de sair gritando,
esta vontade de deter os que passam,
dizer alguma coisa, sondar,
rever na face atônita, gelada,
um pouco da minha inquietação.
do meu delírio - dizer aos que não sabem!

Esta vontade de fugir ao meu destino,
de escapar às visões que me alucinam,
ao ruído dessas asas que não vejo,
à voz desses lábios que não sinto,
à fatalidade dos que possuem duas vidas,
dos que vagam num deserto cheio de fantasmas.

terça-feira, 27 de dezembro de 2016

segunda-feira, 26 de dezembro de 2016

Fernando Pessoa, "O outro amor"


Com que fúria ergo a ideia dos meus braços
Para a ideia de ti! Com que ânsia bebo,
Os olhos pondo em teus sonhados traços,
Todo o fêmea em teu corpo de mancebo!

Teu hálito sonhado até cansaços
Como em meu vivido hálito recebo!
Ó carne que sonho és tantos laços
Para mim! Deus-deus, Vénus-Efebo!

Ó dolorosamente só sonhado!
Soubesse eu o feitio exterior e o jeito
Em gestos e palavras e perfeito

As palavras a dar a este pecado
De só pensar em ti, de ter o peito
Opresso em pensar-te entrelaçado!

domingo, 25 de dezembro de 2016

Miguel Torga











"Natal Divino"

Natal divino ao rés-do-chão humano,
Sem um anjo a cantar a cada ouvido.
Encolhido
À lareira,
Ao que pergunto
Respondo
Com as achas que vou pondo
Na fogueira.

O mito apenas velado
Como um cadáver
Familiar…
E neve, neve, a caiar
De triste melancolia
Os caminhos onde um dia
Vi os Magos galopar…

sábado, 24 de dezembro de 2016

sexta-feira, 23 de dezembro de 2016

Jorge Luis Borges










"Arte Poética"

Mirar o rio, que é de tempo e água,
E recordar que o tempo é outro rio,
Saber que nos perdemos como o rio
E que passam os rostos como a água.

E sentir que a vigília é outro sonho
Que sonha não sonhar, sentir que a morte,
Que a nossa carne teme, é essa morte
De cada noite, que se chama sonho.

E ver no dia ou ver no ano um símbolo
Desses dias do homem, de seus anos,
E converter o ultraje desses anos
Em uma música, um rumor e um símbolo.

E ver na morte o sonho, e ver no ocaso
Um triste ouro, e assim é a poesia,
Que é imortal e pobre. A poesia
Retorna como a aurora e o ocaso.

Às vezes, pelas tardes, uma face
Nos observa do fundo de um espelho;
A arte deve ser como esse espelho
Que nos revela nossa própria face.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,
Chorou de amor ao avistar sua Ítaca
Humilde e verde. A arte é essa Ítaca
De um eterno verdor, não de prodígios.

Também é como o rio interminável
Que passa e fica e que é cristal de um mesmo
Heráclito inconstante que é o mesmo
E é outro, como o rio interminável.

Tradução de Rolando Roque da Silva

quinta-feira, 22 de dezembro de 2016

Hilda Hilst, "Honra-me com teus nadas...(da série Sobre a Tua Grande Face)"


Honra-me com teus nadas.
Traduz me passo
De maneira que eu nunca me perceba.
Confunde estas linhas que te escrevo
Como se um brejeiro escoliasta
Resolvesse
Brincar a morte de seu próprio texto.
Dá-me pobreza e fealdade e medo.
E desterro de todas as respostas
Que dariam luz
A meu eterno entendimento cego.
Dá-me tristes joelhos.
Para que eu possa fincá-los num mínimo de terra
E ali permanecer o teu mais esquecido prisioneiro.
Dá-me mudez. E andar desordenado. Nenhum cão.
Tu sabes que amo os animais
Por isso me sentiria aliviado. E de ti, Sem Nome
Não desejo alívio. Apenas estreitez e fardo.
Talvez assim te encantes de tão farta nudez.
Talvez assim me ames: desnudo até o osso
Igual a um morto.

terça-feira, 20 de dezembro de 2016

Luís de Camões, "Pede o Desejo, dama, que vos veja..."


Pede o desejo, Dama, que vos veja:
Não entende o que pede; está enganado.
É este amor tão fino e tão delgado,
Que quem o tem não sabe o que deseja.

Não há cousa, a qual natural seja,
Que não queira perpétuo o seu estado.
Não quer logo o desejo o desejado,
Só por que nunca falte onde sobeja.

Mas este puro afecto em mim se dana:
Que, como a grave pedra tem por arte
O centro desejar da natureza,

Assim meu pensamento, pela parte
Que vai tomar de mim, terrestre e humana,
Foi, Senhora, pedir esta baixeza.

segunda-feira, 19 de dezembro de 2016

Antero de Quental














"Anima Mea"*

Estava a Morte ali, em pé, diante,
Sim, diante de mim, como serpente
Que dormisse na estrada e de repente
Se erguesse sob os pés do caminhante.

Era de ver a fúnebre bachante!
Que torvo olhar! que gesto de demente!
E eu disse-lhe: «Que buscas, impudente,
Loba faminta, pelo mundo errante?»

— Não temas, respondeu (e uma ironia
Sinistramente estranha, atroz e calma,
Lhe torceu cruelmente a boca fria).

Eu não busco o teu corpo... Era um troféu
Glorioso de mais... Busco a tua alma —
Respondi-lhe: «A minha alma já morreu!»


"Anima mea" - em latim, "Alma minha"

sábado, 17 de dezembro de 2016

Alejandra Pizarnik, "Poema"


Tu escolhes o lugar da ferida
onde falamos nosso silêncio.
Tu fazes da minha vida
esta cerimônia demasiado pura.

Tradução amadora minha


Poema

Tu eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio.
Tu haces de mi vida
esta cerimonia demasiado pura.

sexta-feira, 16 de dezembro de 2016

Eugénio de Andrade













"Soneto menor à chegada do verão"

Eis como o verão
Chega de súbito,
Com seus potros fulvos,
Seus dentes miúdos,

Seus múltiplos, longos
Corredores de cal,
As paredes nuas,
A luz de metal,

Seu dardo mais puro
Cravado na terra,
Cobras que despertam
No silêncio duro –

Eis como o verão
Entra no poema.

quarta-feira, 14 de dezembro de 2016

Cecília Meireles, "Fragilidade"


Teu nome nas águas
tão fundas, tão grandes,

perde-se na espuma,
castelo de instantes.

No aço azul da noite
teu firme retrato

acorda entre nuvens
já desbaratado.

A sorte da pedra
é tornar-se areia.

Mas quem não soluça
pensando em teu rosto

reduzido a poeira...

terça-feira, 13 de dezembro de 2016

Manuel Bandeira














"Inscrição"

Aqui, sob esta pedra, onde o orvalho roreja,
Repousa, embalsamado em óleos vegetais,
O alvo corpo de quem, como uma ave que adeja,
Dançava descuidosa, e hoje não dança mais...

Quem não a viu é bem provável que não veja
Outro conjunto igual de partes naturais.
Os véus tinham-lhe ciúme. Outras, tinham-lhe inveja.
E ao fitá-la os varões tinham pasmos sensuais.

A morte a surpreendeu um dia que sonhava.
Ao pôr do sol, desceu entre sombras fiéis
À terra, sobre a qual tão de leve pesava...

Eram as suas mãos mais lindas sem anéis...
Tinha os olhos azuis... Era loura e dançava...
Seu destino foi curto e bom...
                                              — Não a choreis.

segunda-feira, 12 de dezembro de 2016

domingo, 11 de dezembro de 2016

Cecília Meireles, "Pranto no mar"


Eu sempre te disse que era grande o oceano
para a nossa pequena barca.
Cantavas, quando eu te dava o desengano
de partir por água tão larga.

Não, tu não devias ter ido.
Mas foi tempo perdido.

Eu sempre te disse que os olhos de um morto
ficavam nas águas suspensos,
procurando os vivos, os mastros, o porto,
na oscilação de águas e ventos.

Não, tu não devias ter ido.
Mas era amor perdido.

Teço velas negras para abarca nova,
redes de prata para as ondas.
ensinai-me, peixes, sua funda cova
nestas escuridões tão longas!

Não, tu não devias ter ido.
E isto é pranto perdido.

sábado, 10 de dezembro de 2016

Leis estranhas na Louisiana (EUA)


-- Quebrar promessa é delito punível com um ano de prisão.
-- Morder alguém com dentes naturais é agressão simples; com dentadura, é agressão qualificada.
-- Urinar no reservatório de água da cidade é punido com até 20 anos de prisão.
-- Prisioneiros que ferirem a si mesmos podem ter um acréscimo de mais dois anos de detenção. 
-- É ilegal roubar um banco e depois atirar no caixa com uma pistola de água.
-- Paga multa de US$ 500 quem mandar a pizzaria entregar a pizza a um amigo, sem avisá-lo.
-- Roncar é proibido, a não ser que todas as janelas do quarto estejam fechadas e trancadas com segurança.
-- Roubo de jacaré é penalizado com até 10 anos de cadeia.
-- Luta livre enganosa é proibida.
-- Expectadores de luta de boxe não podem ridicularizar um dos lutadores.
-- É ilegal gargarejar em espaços públicos.
-- Rituais que envolvem ingestão de sangue, urina e matéria fecal são proibidos.
-- Toda vez que uma pessoa é queimada, ela deve relatar o incidente ao chefe dos bombeiros.
-- É proibido desafiar uma pessoa a ir em uma via férrea de propriedade de outra.
-- É ilegal roubar bens móveis, mesmo que classificados como imóveis.

sexta-feira, 9 de dezembro de 2016

quinta-feira, 8 de dezembro de 2016

Cecília Meireles














"A flor e o ar"

A flor que atiraste agora,
quisera trazê-la ao peito:
mas não há tempo nem jeito...
Adeus, que me vou embora.

Sou dançarina do arame,
não tenho mão para flor.
Pergunto ao pensar no amor,
como é possível que se ame.

Arame e seda, percorro
o fio do tempo liso.
E nem sei do que preciso,
de tão depressa que morro.

Neste destino a que vim,
tudo é longe, tudo é alheio.
Pulsa o coração no meio
só para marcar o fim.

quarta-feira, 7 de dezembro de 2016

Augusto dos Anjos, "Saudade"


Hoje que a mágoa me apunhala o seio,
E o coração me rasga atroz, imensa,
Eu a bendigo da descrença, em meio,
Porque eu hoje só vivo da descrença.

À noute quando em funda soledade
Minh'alma se recolhe tristemente,
P'ra iluminar-me a alma descontente,
Se acende o círio triste da Saudade.

E assim afeito às mágoas e ao tormento,
E à dor e ao sofrimento eterno afeito,
Para dar vida à dor e ao sofrimento,

Da saudade na campa enegrecida
Guardo a lembrança que me sangra o peito,
Mas que no entanto me alimenta a vida.

segunda-feira, 5 de dezembro de 2016

Ferreira Gullar

Republico um poema do poeta Ferreira Gullar, morto ontem, às 10 horas da manhã.










"Despedida"

Eu deixarei o mundo com fúria.
Não importa o que aparentemente aconteça,
se docemente me retiro.

De fato
nesse momento
estarão de mim se arrebentando
raízes tão profundas
quanto estes céus brasileiros.
Num alarido de gente e ventania
olhos que amei
rostos amigos tardes e verões vividos
estarão gritando a meus ouvidos
para que eu fique
para que eu fique.

Não chorarei.
Não há soluço maior que despedir-se da vida.

domingo, 4 de dezembro de 2016

Alejandra Pizarnik, " A carência"


Eu não sei de pássaros,
não conheço a história do fogo.
Mas creio que minha solidão deveria ter asas.

Tradução amadora minha


"La carencia"

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad deberia tener alas.


sábado, 3 de dezembro de 2016

Índia amamentando filhote de porco do mato
























Quando os índios matam uma fêmea com cria, cuidam dos filhotes até que eles cresçam. 
Só então o devolvem à mata.

sexta-feira, 2 de dezembro de 2016

Lúcio Cardoso, "O passeante"


Senhor, eu sondo em vão o que é a minha loucura,
esse mundo subscrevo onde só a noite reina
e é inutilmente que lanço a minha sonda.
mares onde jamais a aurora brilha,
fragmentos de sonhos, pressentimentos, visões
de uma infância que a vida não matou...

Será isto apenas, este tumulto, este desejo
de tantas coisas impossíveis, esta ânsia
ante prazeres que odeio? Ó mistério,
ó intangível mistério desta alma enorme,
aberta à natureza como um abismo!

Quem sou eu, que memória é esta,
que fulgor é este que me segue,
rubra ameaça de um inferno que me chama?
Ó astros impossíveis, ó chama eterna,
que amor aplacará esta loucura,
este riso que os homens não escutam,
esta cega volúpia que é o frêmito
da morte?

quinta-feira, 1 de dezembro de 2016

António Barbosa Bacelar, "Falando com o Tejo"


Águas do Tejo, que tão mansamente
Entre estas praias discorreis cansadas,
Depois de ter vencidas e rasgadas
As altas serras tão soberbamente.

Aqui correis por modo diferente,
Depois de estar já brandas e domadas,
Que as coisas soberbas começadas
Assim vem a acabar humildemente.

E por cair também neste pecado,
Vos acrescento, e vejo num momento
Castigadas a vós, e eu castigado:

Mas, ai, porque é maior meu sentimento,
Porque vós lá no mar mudais de estado,
E eu na terra não mudo de tormento.

quarta-feira, 30 de novembro de 2016

Alexei Bueno, "Abatedouro de cavalos"


Ei-los, servos do Sol e dos heróis,
Pendurados do teto entre os patifes
Balançam - como peixes dos anzóis -
De ganchos, onde aguardam virar bifes.

Das crinas, já ondeadas pelo vento,
Pinga sangue, e da língua. Sobre os joelhos
Decepam-lhe as patas. Grosso e lento,
O pelo se incha de borrões vermelhos.

Os épicos, os régios, os hieráticos
Animais, degolados, logo em latas
caberão. Sós, num canto, alvos estáticos,
Seus olhos fixam campos e cascatas.

Ser]ap patês, almôndegas, conservas...
Seus fantasmas, que os médiuns não conhecem,
Relincharão furiosos sobre as ervas,
Junto a sombras que os sonhos nunca esquecem.


terça-feira, 29 de novembro de 2016

segunda-feira, 28 de novembro de 2016

Miguel Torga, "Ditirambo"


É o amor que me inspira.
Amo a vida, esta bela prostituta.
Esta mulher tão pura e dissoluta
No mesmo instante,
Que não dá tréguas a nenhum amante.

Amo-a, e canto este gosto renovado
De uma grande paixão sobressaltada.
Dum leito de soluços e suspiros
Misturados,
Ergo a voz e celebro
Os deuses sublimados
Que, divinos, me deram
O bem humano que nunca tiveram.

domingo, 27 de novembro de 2016

Leis estranhas no Kentucky (EUA)


-- É proibido pintar a grama de vermelho.
-- Carregar casquinha de sorvete no bolso é ilegal.
-- É proibido carregar uma arma com mais de 1,8 m escondida.
-- Todo cidadão é requerido a tomar um banho uma vez por ano.
-- É proibido pescar com arco e flecha.
-- Em Fort Thomas: Cachorros não podem molestar carros.
-- Em Owensboro: Ninguém pode receber sexo anal. Também: A mulher não pode comprar um chapéu sem a permissão do marido.

sexta-feira, 25 de novembro de 2016

Alejandra Pizarnik















"Mendiga voz"

E ainda me atrevo a amar
o som da luz numa hora morta,
a cor do tempo num muro abandonado.

Num olhar meu tudo perdi.
É tão distante pedir. Tão perto saber que não há.


Tradução amadora minha


Mendiga voz

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tam cerca saber que no hay.


quinta-feira, 24 de novembro de 2016

Adriano Espínola, "Chove"


Chove. As mesmas chuvas
do instante caem adiante
aos pés de outras uvas.
O agora chega molhado.
As passas vêm do passado.

quarta-feira, 23 de novembro de 2016

terça-feira, 22 de novembro de 2016

Eugénio de Andrade, " Aproxima-te..."


Aproxima-te, põe o ouvido na minha boca,
vou dizer-te um segredo,
está um homem com a noite deitado
nas areias, separado doutro homem

por um grito, ninguém o ouve,
o sol há tanto tempo apodrecido.
Não sei se espera a manhã
para partir ou vai ficar

com os cardos nas dunas, os olhos cheios
de ignorância e de bondade,
exposto
assim à calúnia, à ventania.

Como se fora um cão, menos ainda.

segunda-feira, 21 de novembro de 2016

Lúcio Cardoso, "O navio"


Trago em mim, nestas águas em febre,
sob um destino rijo ou amargo porto.
Só a vela arfa, cantiga estranha,
acompanhando a voz plena de sono.
Jamais transmite o espelho sem constância
o espaço branco por voar -
aí, o navio existe.
Trago-o nos olhos, já sem lágrimas,
feito de cansaço e de derrota.
Se já não grita e nem soçobra,
lamenta apenas, que o tempo é breve.
Tudo consome a maquinaria vil,
roda, corrente, entranhas de metal.
Gasta, inútil a fosforescência,
emblema e estandarte, se o navio
já não diz asilo de guerreiro.
Gasta o vidro, o leque, o riso,
todo o material que o sonho vela.
O navio existe. Não adianta
a massa torturada dos jardins,
águas da cascata, matas acordadas -
de ferro a sinfonia existe. Ei-lo,
fantasma de mares primitivos,
guiando a escravidão, ai de mim,
entre pântanos de sombra
e luas mortas.

domingo, 20 de novembro de 2016

sábado, 19 de novembro de 2016

Luís Antonio Cajazeira Ramos, "Esconde-esconde"


Sob a sombra dos pais e das casas,
descobriam, com pernas trementes,
como as curvas do corpo eram quentes
e a inocência da vida era ousada.

Bolinavam seus próprios brinquedos,
mutuamente esfregavam seus dons,
todos juntos no jogo, ou só dois:
mais desejo, mais perto, mais beijos.

O segredo dos cúmplices nus
desafiava padrões e tabus
de seus pais, que esqueceram de tudo:

já não sabem brincar de casinha;
não notaram na vida a poesia
e pecaram por serem adultos.

sexta-feira, 18 de novembro de 2016

Alexei Bueno, "Bagatelas"


Homem que mija no muro.
Inútil visão gravada
Na mente, com que futuro?

Vidraça a pedras quebrada.
Que fazer com tudo isto?
Pombo morto na calçada.

Por que guardo, por que insisto?
Estranha cauda, a memória,
Varrendo o piso imprevisto.

Basta, basta. A insossa história
Não subirá a alta escada.
Nudez, serás minha glória

No átrio apinhado do nada.

quarta-feira, 16 de novembro de 2016

Cláudio Manuel da Costa, "Onde estou?"


Onde estou? Este sítio desconheço:
Quem fez tão diferente aquele prado?
Tudo outra natureza tem tomado;
E em contemplá-lo tímido esmoreço.

Uma fonte aqui houve; eu não me esqueço
De estar a ela um dia reclinado:
Ali em vale um monte está mudado:
Quanto pode dos anos o progresso!

Árvores aqui vi tão florescentes,
Que faziam perpétua a primavera:
Nem troncos vejo agora decadentes.

Eu me engano: a região esta não era:
Mas que venho a estranhar, se estão presentes
Meus males, com que tudo degenera!

terça-feira, 15 de novembro de 2016

Alexei Bueno,













"Na porta do colégio"

Semipúberes meninas,
Como os meus olhos maduros
Fervem de sonhos obscuros
Convosco em minhas retinas.

Voltasses hoje aos quinze anos,
meu corpo, ambicioso fausto,
Sorvendo a vida num hausto
Mas sábio em quaisquer arcanos...

Ora a fugir disso tudo,
Ora a tudo isso agarrar-se
Que é, alma, face ou disfarce?
Metrônomo em piano mudo?

Não sabes. mas com que enleios
Fitas os lábios, as coxas,
precoces olheiras roxas,
Curvas gritantes dos seios.

E duro afastar-te, vida,
A que tal nome merece,
Rubor de um sol quando desce
Mas sem manhã prometida.

segunda-feira, 14 de novembro de 2016

domingo, 13 de novembro de 2016

Conto de Graciliano Ramos, "Um cinturão"


As minhas primeiras relações com a justiça foram dolorosas e deixaram-me funda impressão. Eu devia ter quatro ou cinco anos, por aí, e figurei na qualidade de réu. Certamente já me haviam feito representar esse papel, mas ninguém me dera a entender que se tratava de julgamento. Batiam-me porque podiam bater-me, e isto era natural.

Os golpes que recebi antes do caso do cinturão, puramente físicos, desapareciam quando findava a dor. Certa vez minha mãe surrou-me com uma corda nodosa que me pintou as costas de manchas sangrentas. Moído, virando a cabeça com dificuldade, eu distinguia nas costelas grandes lanhos vermelhos. Deitaram-me, enrolaram-me em panos molhados com água de sal – e houve uma discussão na família. Minha avó, que nos visitava, condenou o procedimento da filha e esta afligiu-se. Irritada, ferira-me à toa, sem querer. Não guardei ódio a minha mãe: o culpado era o nó. Se não fosse ele, a flagelação me haveria causado menor estrago. E estaria esquecida. A história do cinturão, que veio pouco depois, avivou-a.

Meu pai dormia na rede, armada na sala enorme. Tudo é nebuloso. Paredes extraordinariamente afastadas, rede infinita, os armadores longe, e meu pai acordando, levantando-se de mau humor, batendo com os chinelos no chão, a cara enferrujada. Naturalmente não me lembro da ferrugem, das rugas, da voz áspera, do tempo que ele consumiu rosnando uma exigência. Sei que estava bastante zangado, e isto me trouxe a covardia habitual. Desejei vê-lo dirigir-se a minha mãe e a José Baía, pessoas grandes, que não levavam pancada. Tentei ansiosamente fixar-me nessa esperança frágil. A força de meu pai encontraria resistência e gastar-se-ia em palavras.

Débil e ignorante, incapaz de conversa ou defesa, fui encolher-me num canto, para lá dos caixões verdes. Se o pavor não me segurasse, tentaria escapulir-me: pela porta da frente chegaria ao açude, pela do corredor acharia o pé do turco. Devo ter pensado nisso, imóvel, atrás dos caixões. Só queria que minha mãe, sinhá Leopoldina, Amaro e José Baía surgissem de repente, me livrassem daquele perigo.

Ninguém veio, meu pai me descobriu acocorado e sem fôlego, colado ao muro, e arrancou-me dali violentamente, reclamando um cinturão. Onde estava o cinturão? Eu não sabia, mas era difícil explicar-me: atrapalhava-me, gaguejava, embrutecido, sem atinar com o motivo da raiva. Os modos brutais, coléricos, atavam-me; os sons duros morriam, desprovidos de significação.

Não consigo reproduzir toda a cena. Juntando vagas lembranças dela a fatos que se deram depois, imagino os berros de meu pai, a zanga terrível, a minha tremura infeliz. Provavelmente fui sacudido. O assombro gelava-me o sangue, escancarava-me os olhos.

Onde estava o cinturão? Impossível responder. Ainda que tivesse escondido o infame objeto, emudeceria, tão apavorado me achava. Situações deste gênero constituíram as maiores torturas da minha infância, e as conseqüências delas me acompanharam.

O homem não me perguntava se eu tinha guardado a miserável correia: ordenava que a entregasse imediatamente. Os seus gritos me entravam na cabeça, nunca ninguém se esgoelou de semelhante maneira.

Onde estava o cinturão? Hoje não posso ouvir uma pessoa falar alto. O coração bate-me forte, desanima, como se fosse parar, a voz emperra, a vista escurece, uma cólera doida agita coisas adormecidas cá dentro. A horrível sensação de que me furam os tímpanos com pontas de ferro.

Onde estava o cinturão? A pergunta repisada ficou-me na lembrança: parece que foi pregada a martelo.

A fúria louca ia aumentar, causar-me sério desgosto. Conservar-me-ia ali desmaiado, encolhido, movendo os dedos frios, os beiços trêmulos e silenciosos. Se o moleque José ou um cachorro entrasse na sala, talvez as pancadas se transferissem. O moleque e os cachorros eram inocentes, mas não se tratava disto. Responsabilizando qualquer deles, meu pai me esqueceria, deixar-me-ia fugir, esconder-me na beira do açude ou no quintal. Minha mãe, José Baía, Amaro, sinhá Leopoldina, o moleque e os cachorros da fazenda abandonaram-me. Aperto na garganta, a casa a girar, o meu corpo a cair lento, voando, abelhas de todos os cortiços enchendo-me os ouvidos – e, nesse zunzum, a pergunta medonha. Náusea, sono. Onde estava o cinturão? Dormir muito, atrás de caixões, livre do martírio.

Havia uma neblina, e não percebi direito os movimentos de meu pai. Não o vi aproximar-se do torno e pegar o chicote. A mão cabeluda prendeu-me, arrastou-me para o meio da sala, a folha de couro fustigou-me as costas. Uivos, alarido inútil, estertor. Já então eu devia saber que gogos e adulações exasperavam o algoz. Nenhum socorro. José Baía, meu amigo, era um pobre-diabo.

Achava-me num deserto. A casa escura, triste; as pessoas tristes. Penso com horror nesse ermo, recordo-me de cemitérios e de ruínas mal-assombradas. Cerravam-se as portas e as janelas, do teto negro pendiam teias de aranha. Nos quartos lúgubres minha irmãzinha engatinhava, começava a aprendizagem dolorosa.

Junto de mim, um homem furioso, segurando-me um braço, açoitando-me. Talvez as vergastadas não fossem muito fortes: comparadas ao que senti depois, quando me ensinaram a carta de A B C, valiam pouco. Certamente o meu choro, os saltos, as tentativas para rodopiar na sala como carrapeta eram menos um sinal de dor que a explosão do medo reprimido. Estivera sem bulir, quase sem respirar. Agora esvaziava os pulmões, movia-me num desespero.

O suplício durou bastante, mas, por muito prolongado que tenha sido, não igualava a mortificação da fase preparatória: o olho duro a magnetizar-me, os gestos ameaçadores, a voz rouca a mastigar uma interrogação incompreensível.

Solto, fui enroscar-me perto dos caixões, coçar as pisaduras, engolir soluços, gemer baixinho e embalar-me com os gemidos. Antes de adormecer, cansado, vi meu pai dirigir-se à rede, afastar as varandas, sentar-se e logo se levantar, agarrando uma tira de sola, o maldito cinturão, a que desprendera a fivela quando se deitara. Resmungou e entrou a passear agitado. Tive a impressão de que ia falar-me: baixou a cabeça, a cara enrugada serenou, os olhos esmoreceram, procuraram o refúgio onde me abatia, aniquilado.

Pareceu-me que a figura imponente minguava – e a minha desgraça diminuiu. Se meu pai se tivesse chegado a mim, eu o teria recebido sem o arrepio que a presença dele sempre me deu. Não se aproximou: conservou-se longe, rondando, inquieto. Depois se afastou.

Sozinho, vi-o de novo cruel e forte, soprando, espumando. E ali permaneci, miúdo, insignificante, tão insignificante e miúdo como as aranhas que trabalhavam na telha negra.

Foi esse o primeiro contato que tive com a justiça.

sábado, 12 de novembro de 2016

Djalma Andrade, "Fruto proibido"


Eva não culpo, não, por ter comido
O fruto, nem Adão por imitá-la:
O gozo pelos dois no Éden fruído
Vale o castigo de que a Bíblia fala.

Na escala do prazer, pequena escala,
Inda é o melhor o fruto proibido.
O gosto da maçã foi diminuído;
Ah, pudesse hoje Adão saboreá-la!

Hoje os Adões têm gosto requintado
E os frutos sempre, espertalhões, preferem
Tê-los sem risco e sem nenhum cuidado.

Da longa prática o saber lhes veio
Que o fruto é bem melhor se verde, e o querem
Sempre colhido no pomar alheio

quinta-feira, 10 de novembro de 2016

Augusto dos Anjos, "Apóstrofe à carne"


Quando eu pego nas carnes do meu rosto
Pressinto o fim da orgânica batalha:
- Olhos que o húmus necrófago estraçalha,
Diafragmas, decompondo-se, ao sol posto...

E o Homem - negro e heteróclito composto,
Onde a alva flama psíquica trabalha.
Desagrega-se e deixa na mortalha
O tato, a vista, o ouvido, o olfato e o gosto!

Carne, feixe de mônadas bastardas.
Conquanto em flâmeo fogo efêmero ardas,
A dardejar relampejantes brilhos.

Dói-me ver, muito embora a alma te acenda,
Em tua podridão a herança horrenda,
Que eu tenho de deixar para os meus filhos!

quarta-feira, 9 de novembro de 2016

Wislawa Szymborska, "Gato num apartamento vazio"


Morrer — isso não se faz a um gato.
Pois o que há de fazer um gato
num apartamento vazio.
Trepar pelas paredes.
Esfregar-se nos móveis.
Nada aqui parece mudado
e no entanto algo mudou.
Nada parece mexido
e no entanto está diferente.
E à noite a lâmpada já não se acende.

Ouvem-se passos na escada
mas não são aqueles.
A mão que põe o peixe no pratinho
também já não é a mesma.

Algo aqui não começa
na hora costumeira.
Algo não acontece
como deve.
Alguém esteve aqui e esteve,
e de repente desapareceu
e teima em não aparecer.

Cada armário foi vasculhado.
As prateleiras percorridas.
Explorações sob o tapete nada mostraram.
Até uma regra foi quebrada
e os papéis remexidos.
Que mais se pode fazer.
Dormir e esperar.

Espera só ele voltar,
espera ele aparecer.
Vai aprender
que isso não se faz a um gato.
Para junto dele
como quem não quer nada
devagarinho
sobre as patas muito ofendidas.
E nada de pular miar no princípio.

segunda-feira, 7 de novembro de 2016

Entrevista com estupradores.


Um grupo de estupradores condenados à prisão foram entrevistados para se saber o que procuram numa potencial vítima. Eis algumas das respostas:

1) A primeira coisa que reparam numa potencial vítima é o cabelo. É mais provável que ataquem uma mulher com cabelos longos, rabo-de-cavalo, trança ou qualquer outro penteado que seja possível puxar facilmente. Mulheres com cabelos curtos não são alvos comuns.

2) A segunda coisa que reparam é a roupa. Vão procurar mulheres em que a roupa seja fácil de tirar rapidamente. Também procuram mulheres falando no celular ou fazendo outras coisas enquanto andam – Isto indica que estão distraídas e podem ser facilmente apanhadas.

3) A hora do dia em que mais mulheres são atacadas de manhã é entre cinco e nove horas, e, de noite, entre dezenove e vinte e duas horas.

4) O lugar preferido para atacar as mulheres é nas ruas desertas.

5) Apenas 2% dos estupradores anda armado porque a pena para o estupro armado costuma ser bem maior do que sem posse de arma

6) Geralmente procuram atacar em lugares onde possam carregar a vítima rapidamente para outro local, onde não precisem que se preocupar em ser apanhados. Se a mulher esboçar reação de luta, eles costumam desistir em aproximadamente dois minutos porque acham que não vale a pena se arriscarem.

7) Não agarram mulheres que levam guarda-chuvas ou objetos que possam ser usados como defesa a uma certa distância (chaves não os intimidam porque a vítima precisa chegar muito perto para usá-las como arma ).

8) Se alguém a seguir numa rua ou numa garagem ou se estiver com alguém suspeito num elevador ou numa escadaria, olhe-o nos olhos e pergunte alguma coisa do tipo "Que horas são?" Se for um estuprador, terá medo de ser posteriormente identificado e perderá o interesse em tê-la como vítima. A ideia é convencê-lo de que não vale a pena tentar.

9) Se alguém saltar à sua frente, grite! A maioria dos estupradores disse que largaria uma mulher que gritasse ou que não tivesse medo de lutar com ele. Eles procuram sempre alvos fáceis. Se empunhar um spray de pimenta e gritar, poderá mantê-lo à distância, e é provável que ele fuja.

Reportagem retirada da internet.

domingo, 6 de novembro de 2016

José Régio, "A jaula e as feras"


Vivem centos de doidos nesse hospício
(Quem no diria, olhando cá de fora...?!)
E o portão dança já no velho quício,
Dança e faz entrar mais a toda a hora...

Trazem todos um sonho, um crime, um vício,
E foram reis lá muito longe, outrora...
E em seus rostos de espanto ou de flagício
Não sei que ausência atroz se comemora!

Faz medo e angústia olhá-lhos bem nos olhos;
E, lá por trás de grades e ferrolhos,
Estoiram de ansiedade desmedida.

- Meu corpo, ó hospício de alienados!
Abre-te aos meus desejos enjaulados,
Deixa-os despedaçar a minha vida!

sexta-feira, 4 de novembro de 2016

Bernardim Ribeiro, " De esperança em esperança..."


De esperança em esperança
pouco a pouco me levou
grande engano ou confiança,
que me tão longe leixou*.
Se me isto tomara outrora,
cuidara de ver-lhe fim,
mas que hei de cuidar já agora
sem esperança, e sem mim.

* leixou - o mesmo que deixou.

quinta-feira, 3 de novembro de 2016

Leis estranhas no Kansas (EUA)


-- Se dois trens se encontrarem em uma encruzilhada, nenhum pode prosseguir até que o outro tenha passado.
-- É proibido fazer piquete em um funeral.
-- Para cruzar rodovias, pedestres devem usar lanternas traseiras.
-- É proibido atirar em coelhos de um barco a motor.
-- É proibido o uso de mulas para caçar patos.
-- Em Derby: É proibido urinar na parede lateral de um prédio. Também: É proibido dar socos em máquina automática que “roubou seu dinheiro”.
-- Em Dodge City: É ilegal cuspir na calçada.
-- Em Lawrence: Qualquer carro, ao entrar na cidade, precisa buzinar para alertar os cavalos sobre sua chegada. Também: Ninguém pode usar uma abelha em seu chapéu.

quarta-feira, 2 de novembro de 2016

terça-feira, 1 de novembro de 2016

Carlos Drummond de Andrade, "Encontro"


Meu pai perdi no tempo e ganho em sonho.
Se a noite me atribui poder de fuga,
sinto logo meu pai e nele ponho
o olhar, lendo-lhe a face, ruga a ruga.

Está morto, que importa? Inda madruga
e seu rosto, nem triste nem risonho,
é o rosto, antigo, o mesmo. E não enxuga
suor algum, na calma de meu sonho.

Oh meu pai arquiteto e fazendeiro!
Faz casas de silêncio, e suas roças
de cinza estão maduras, orvalhadas

por um rio que corre o tempo inteiro,
e corre além do tempo, enquanto as nossas
murcham num sopro fontes represadas.

segunda-feira, 31 de outubro de 2016

Ivan Junqueira















"Espantalhos"

É tão árduo recordá-los:
ásperos, secos, hieráticos,
à sombra de antigos plátanos,
arqueadas as omoplatas,

como se neles, sem pálpebras,
os olhos se esbugalhassem
em busca da claridade
que em vida lhes foi negada.

Mas em tempo todos saibam
que não falo aqui de estátuas,
nem de intangíveis fantasmas,
e sim de espíritos, almas,

reais criaturas de carne
e osso, com trêmulos traços
do que foi doce e ora amarga
mais que o fel do desamparo.

Delas falo porque o ácido
do marasmo as fez tão pálidas
que jamais nas murchas faces
se lhes vê algo que baile

além de um olhar errático,
uma expressão desdentada,
um vácuo que nelas grassa
desde o crânio até o astrágalo.

São assim como espantalhos
que deambulam nas praças
e de que mofam os pássaros,
mesmo os miúdos e frágeis.

Nas mãos, as sórdidas cartas
de um baralho já sem naipes:
copas, ouros, paus, espadas,
triunfos do tédio e da náusea.

Alguns preferem os dados,
que nunca abolem o acaso,
ou então os reis que caem
nas teias de um xeque-mate.

E outros nem isto: se agarram
ao calor dos tíbios raios
de um sol que se põe, avaro,
por entre os galhos da tarde.

Depois se vão, solitários,
rumo à pensão que os aguarda,
como uma tumba sem lápide,
sem lírios ou epitáfios.

sábado, 29 de outubro de 2016

Adriano Espínola, "Meio-dia"


O sol galopa fogoso
sobre os telhados.

Árvores transpiram 
pensativas.

A calçada,
castigada,

estende ao sol
sua palma de cimento.

A praça se encolhe
à sombra dos abrigos.

Pernas viajam
para o centro do dia.

Um homem dobra
seu suor
numa esquina.

Buzinas
retalham
o perfil dos edifícios.

Sensação de abandono amarela.

Bebo,
sob a marquise,
um copo de sombras.

Fortaleza corre para os terraços,
para o sol
esquivo da hora
enorme do almoço.

(O calor das coisas
a pino

remodela
o rosto do invisível.)

sexta-feira, 28 de outubro de 2016

Hilda Hilst, "Extrema, toco-te o rosto..." XIIIº poema da série Amavisse


Extrema, toco-te o rosto. De ti me vem
À ponta dos meus dedos o ouro da volúpia
E o encantado glabro das avencas. De ti me vem
A noite tingida de matizes, flutuante
De mitos de água. Inaudita.
Extrema, toco-te a boca como quem precisa
Sustentar o fogo para a própria vida.
E úmido de cio, de inocência,
É à saudade de mim que me condenas.

Extrema, inomeada, toco-te a mim.
Antes, tão memória. E tão jovem agora.

quarta-feira, 26 de outubro de 2016

Alejandra Pizarnik, "Gold in hand blues"


e o que é que vais dizer
vou dizer somente algo
e o que é que vais fazer
vou me ocultar na linguagem
e por que
tenho medo


Tradução amadora minha


y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy ocultarme en el linguaje
y por qué
tengo miedo

terça-feira, 25 de outubro de 2016

Mário de Sá-Carneiro, "Último soneto"


Que rosas fugitivas foste ali!
Requeriam-te os tapetes, e vieste...
--- Se me dói hoje o bem que me fizeste,
É justo, porque muito te devi.

Em que seda de afagos me envolvi
Quando entraste, nas tardes que apareceste!
Como fui de percal quando me deste
Tua boca a beijar, que remordi...

Pensei que fosse o meu o teu cansaço ---
Que seria entre nós um longo abraço
O tédio que, tão esbelta, te curvava...

E fugiste... Que importa? Se deixaste
A lembrança violeta que animaste,
Onde a minha saudade a Cor se trava?...

domingo, 23 de outubro de 2016

Sônia de Barros, "Sem seiva"


poema oco,
que não se pode comer
                               o seu de dentro:

maçã morta

na tela do pintor cujo pincel não tem
                     o sopro
- só vento.

sábado, 22 de outubro de 2016

Lúcio Cardoso, "O mal"


O mal como uma garra -
Não o pequenino mal de cada um,
o mal da fome e do amor,
o mal do zelo e da mentira,
o mal como a erva dos muros,
estilhaçado em parcelas de pranto,
passivo como uma papoula de amianto.

O mal como uma garra -
pleno, ardendo em sangue estrídulo,
de música ardente e caudalosa,
enraivecido com,o a virtude
na alma enclausurada do santo.

O mal como uma garra
que viesse num impulso de guerra
e arrastasse a sede mágica do limo,
e subisse dos pés à cabeça,
e fosse água e vísceras e vértebras
e fosse todo feito de febre
e subisse, folhagem de descrença,
e inflamasse o bojo da metria*
e fosse como mil línguas de ânsia
e fosse como um único coração
e projetasse sua sombra escarlate e pagã
além e além, além no escuro azul.

* Metria- medida, algo que se meça.

quinta-feira, 20 de outubro de 2016

Alberto da Costa e Silva, "Breve solilóquio no Jardim das Tulherias"


O que quer este menino a andar de bicicleta,
senão lembrar-me do que fui? Senão, tonto de riso,
entre pombos e pardais no chão ensolarado, fingir-me?

Não aceito o ter sido. Não me quero menor
no coração que guardou o assombro e a fábula
de tudo o que viveu como um sonho escondido.

Os dias me cobraram o que era infinito.
E, se agora persigo o pedalar do menino,
é porque sei que sou o final do seu riso.

quarta-feira, 19 de outubro de 2016

Marly de Oliveira, "Um súbito silêncio enfreia a mágica..."


                                       À Mônica (aos três anos)

Um súbito silêncio enfreia a mágica
aventura de estar entre os objetos
que apenas reconhece. Ela adormece
a meus pés como um gato, um bicho quieto,
com doçura felina, suave e intensa,
recolhida em si mesma contra o frio
da noite. Ela me é, me dorme no seu sono,
desdobrada de mim, além de mim,
que a recebi sem entender, atenta
ao milagre de vida de que fui
receptáculo apenas, serva mansa,
e em tudo obediente à natureza.
Dorme a meus pés, e meu amor reinventa-se
vendo-a tão calma assim, tão sem defesa.

terça-feira, 18 de outubro de 2016

segunda-feira, 17 de outubro de 2016

Giacomo Leopardi, "A si mesmo"


Enfim repousas sempre
Meu lasso coração. Findo é o engano
Que perpétuo julguei. Findou. Bem sinto
Que em nós dos caros erros
Mais que a esperança, o próprio anelo é extinto.
Repousa sempre. Muito
palpitaste. Nenhuma coisa vale
Teus impulsos, nem digna é de suspiros
A terra. Nojo e tédio
É a vida, nada mais, e lama é o mundo.
Repousa. E desespera
A última vez. À nossa espécie o fado
Não deu mais que o morrer. Enfim despreza
A natureza, o rudo
Poder que, oculto, o comum dano gera
A a vacuidade sem final de tudo.

Tradução de Alexei Bueno.

domingo, 16 de outubro de 2016

Artur Azevedo, "1º Soneto das Miniaturas da Sociedade Galante"


Adriano Gonçalves de Macedo,
Homem de cabedais e alma sem siso,
Penetrou no seu quarto com um sorriso
Às dez horas da noite, muito a medo.

Uma carta de amante — era um segredo —
Ia abri-la, e, assim, era preciso
Que a sua esposa, dama de juízo,
Não na visse nem mesmo por brinquedo!

Dona Corália Augusta Colavida
Estaria nessa hora recolhida?
Levantou a cortina, devagar...

Mas, que tragédia após esse perigo...
Viu que a esposa beijava um seu amigo,
Sobre o divã da sala de jantar.

sábado, 15 de outubro de 2016

sexta-feira, 14 de outubro de 2016

Lúcio Cardoso














"O evadido"

Venho da sombra. Venho do mistério
onde transitam seres infelizes como eu.
A minha angústia nesta hora
arde como uma estrela enlouquecida
em seus amortalhados no silêncio.

Venho do nada. Na agonia das horas
sou o vulto que se encolhe sob as árvores
imóveis nos jardins batidos pela chuva.
Sou talvez na rua escura e fria,
um grito que se distancia,
até o mar gelado - e o tempo incerto.

Visão de nevoeiros cruéis se desfazendo,
o sangue de uma luz correndo vivo,
a saudade da vaga que ainda não chegou,
que vem de longe, que vem rolando
para se despedaçar na face bruta dos rochedos...
Poesia que fulgura nesta noite como um sol
rompendo a bruma da manhã que se levanta.

Sou luz dos astros que nascem dos abismos,
sou espírito, melancolia dos amantes,
venho da sombra - sinto que sou tudo
e que não sou por fim senão eu mesmo.


quinta-feira, 13 de outubro de 2016

Ivo Barroso, "O filho pródigo"


Dentro da casa havia aquela morna
adulação dos olhos dos parentes
e o filho que chegava da distância
de muitos desalmados contratempos
parou na emudecida plenitude
da aceitação do gesto de quem fica
e adormeceu em seus umbrais sonhando
o sonho bom de quem não vê caminhos.
Mas na ronda de muitas outras tardes
sentiu que o teto lhe pesava aos ombros
e notou nos olhares da chegada
o já pressentimento da partida.
   E voltando nos passos do que veio
   já não era quem vai, mas quem retorna.

terça-feira, 11 de outubro de 2016

Mario Quintana, "Tic-tac"


Esse tic-tac dos relógios
é a máquina de costura do Tempo
a fabricar mortalhas.

segunda-feira, 10 de outubro de 2016

Mário de Sá-Carneiro















"Apoteose"

Mastros quebrados, singro num mar d'Ouro
Dormindo fogo, incerto, longemente...
Tudo se me igualou num sonho rente,
E em metade de mim hoje só moro...

São tristezas de bronze as que inda choro -
Pilastras mortas, mármores ao Poente...
Lagearam-se-me as ânsias brancamente
Por claustros falsos onde nunca oro...

Desci de mim. Dobrei o manto d'Astro,
Quebrei a taça de cristal e espanto,
Talhei em sombra o Oiro do meu rastro...

Findei... Horas-platina... Olor-brocado...
Luar-ânsia... Luz-perdão... Orquídeas pranto...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
- Ó pântanos de Mim - jardim estagnado...

sábado, 8 de outubro de 2016

Lúcio Cardoso, "Nauta"


Do ventre da baía nasceram garras,
Verdes mãos de sargaços, em sol aberto
Ao sopro suplicante das amarras,
As velas ululantes do incerto.

Se é sangue de algas esparsas em jarras
À espera do artista, mas desperto
Ao espanto da brisa, entanto esbarras
E às trevas, então, o verso oferto.

De novo os vagalhões, as nuvens alçam
As garras se alongando tocam os astros,
E as velas desfraldadas aos mastros.

Pássaros pelo céu afora valsam
Ritornellos, uivantes véus descalçam
O sonho dos tritões, o éter dos rastros.

sexta-feira, 7 de outubro de 2016

Lila Ripoll, "Canção do agora"


Ontem meu peito chorava.
Hoje, não.
Também cansa a desventura.
Também o sol gasta o chão.

Estava ontem sozinha,
tendo a meu lado, sombria,
minha própria companhia.
Hoje, não.

Morreu de tanto morrer
a pena que em mim vivia.
Morreu de tanto esperar.
Eu não.

Relógios do tempo andaram
marcando o tempo em meu rosto.
A vida perdeu seu tempo.
Eu não.

Também cansa a desventura.
Também o sol gasta o chão.

quinta-feira, 6 de outubro de 2016

quarta-feira, 5 de outubro de 2016

Florbela Espanca, "Noite de Saudade"


A Noite vem poisando devagar
Sobre a Terra, que inunda de amargura ...
E nem sequer a bênção do luar
A quis tornar divinamente pura ...

Ninguém vem atrás dela a acompanhar
A sua dor que é cheia de tortura ...
E eu oiço a Noite imensa soluçar!
E eu oiço soluçar a Noite escura!

Por que és assim tão escura, assim tão triste?!
É que, talvez, ó Noite, em ti existe
Uma Saudade igual à que eu contenho!

Saudade que eu sei donde me vem ...
Talvez de ti, ó Noite! ... Ou de ninguém! ...
Que eu nunca sei quem sou, nem o que tenho!!

terça-feira, 4 de outubro de 2016

Donizete Galvão















"Fora de linha"

                                para Antônio Nóbrega

Os homens obsoletos foram dispensados
como candidatos a recrutas, por excesso de contingente.
Os homens obsoletos vagam qual zumbis
em praças, parques e estações de metrô.
Os homens obsoletos alimentam-se de jornais
e engordam nos sofás diante da televisão.
Os homens obsoletos cumpriram as exigências:
faculdade, inglês e cursos de pós-graduação.
Os homens obsoletos mantiveram-se jovens
com dietas, ginástica e oficinas de auto-estima.
Os homens obsoletos tiveram bloqueados
seus crachás, suas senhas e cartões de crédito.
Os pais não querem os homens obsoletos.
— Ah, quanto dinheiro investido em sua educação!
Os amantes não querem amar os homens obsoletos
porque estes têm a pele com gosto de ferrugem.
O mercado não absorve os homens obsoletos,
pois não existe demanda para a exportação.
Não há como reciclá-los para que se encaixem
nos mutáveis programas de reengenharia.
Terapeutas recomendam aos homens obsoletos
que ocupem o tempo ocioso nos museus e galerias,
nas paróquias ou mesmo em clubes de filatelia.
Os homens obsoletos caíram em desuso
como os chapéus, as galochas e o jogo de bilboquê.

domingo, 2 de outubro de 2016

Eugénio de Andrade, "Nocturno de Lisboa"


Pela noite adiante, com a morte na algibeira,
cada homem procura um rio para dormir,
e com os pés na lua ou num grão de areia
enrola-se no sono que lhe quer fugir.

Cada sonho morre às mãos doutro sonho.
Dez-réis de amor foram gastos a esperar.
O céu que nos promete um anjo bêbado
é um colchão sujo num quinto andar.

sábado, 1 de outubro de 2016

Fernando Pessoa, "É fácil trocar as palavras..."


É fácil trocar as palavras,
Difícil é interpretar os silêncios!
É fácil caminhar lado a lado,
Difícil é saber como se encontrar!
É fácil beijar o rosto,
Difícil é chegar ao coração!
É fácil apertar as mãos,
Difícil é reter o calor!
É fácil sentir o amor,
Difícil é conter sua torrente!

Como é por dentro outra pessoa?
Quem é que o saberá sonhar?
A alma de outrem é outro universo
Com que não há comunicação possível,
Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma
Senão da nossa;
As dos outros são olhares,
São gestos, são palavras,
Com a suposição
De qualquer semelhança no fundo.

quinta-feira, 29 de setembro de 2016

Luís Antonio Cajazeira Ramos, "Mausoléu"


Minha sala de ícones sagrados
mantém-se aberta para os visitantes.
O pó dos corpos, trajos e calçados
não toca nas redomas cintilantes.

O taumaturgo Deus reluz no centro,
para que todos vejam seu fulgor.
Em cada jarro circundante, dentro,
um venerável ídolo do amor.

Em um, meus pais, sorrindo meigo e terno.
Em outros, cada amigo acena a mão.
Num cálice especial, meu par eterno.

Num canto escuro, a poeira toma assento
junto aos cacos de um velho vaso vão,
de onde escapei, por pouco, há muito tempo.

quarta-feira, 28 de setembro de 2016

Ruy Castro, "Poesia na Spaghettilândia"


RIO DE JANEIRO - Há pouco, pela Folha, os poetas Augusto de Campos e Ferreira Gullar protagonizaram um tiroteio verbal sobre os rumos da poesia de vanguarda no Brasil. É uma briga que começou em 1954, com um almoço na Spaghettilândia, restaurante popular da Cinelândia, tendo como pivô Oswald de Andrade, de quem Gullar era entusiasta, e, Augusto, mais ou menos. Desde então, os dois nunca mais se falaram — ponha 60 anos nisto —, exceto nas escaramuças que, anos depois, dariam origem ao concretismo e ao neoconcretismo, os movimentos rivais que eles simbolizaram.

Fã de ambos, meti-me na briga sugerindo que a Spaghettilândia, de pé até hoje, afixasse uma placa em seu salão, imortalizando o fato histórico. Augusto não gostou e, numa carta, fuzilou o colunista. Bem, não apenas reforço a sugestão como vou propor à Spaghettilândia que batize seus pratos com os nomes dos principais poetas das duas correntes.

O filé de peixe, por exemplo, poderia se chamar "à Eugen Gomringer", em homenagem ao suíço-boliviano que, em 1953, antes de todo mundo, já fazia poesia concreta na Europa, só que com o nome de "constelações". Gomringer, 91 anos, vive na Alemanha e gostará de saber que alguém ainda se lembra dele por aqui.

O bacalhau à portuguesa eu dedicaria a Cassiano Ricardo, o "representante do espírito vivo de 1922", segundo os próprios concretistas. A lasanha ficaria com Edgard Braga; o caneloni, com Pedro Xisto; e o talharim, com Ronaldo Azeredo, esquecidos hoje, mas, todos, concretistas de primeira hora. E meu amigo José Lino Grünewald adoraria batizar o frango à carioca.

Para Gullar, a feijoada. Para o querido Reynaldo Jardim, o espetinho misto. E deixo a Augusto a tarefa de escolher os pratos que levarão o seu nome e os de Haroldo de Campos e Décio Pignatari. Ele não gosta de ser contrariado.

Crônica publicada no jornal "Folha de São Paulo" em 24/09/2016.

terça-feira, 27 de setembro de 2016

segunda-feira, 26 de setembro de 2016

Victor Loureiro, "Elizabeth"


Dobrar tão bem
tua carne faz do escultor

um ás
no jogo de curvas,

capaz de esculpir
teu corpo como se

calçasse  a pelica
nas luvas,

comesse o pão
nas espigas,

bebesse o vinho
nas uvas.

domingo, 25 de setembro de 2016

Adriano Espínola, "Lamas - bar e restaurante"


                                                       A   Horácio  Dídimo

À noite,
todos os lépidos
são
larápios,

todos os otários
são
notórios,

todas as lânguidas
são
lésbicas,

todas as cópulas
são
cédulas,

todos os lúcidos
são
trágicos,

todos os bêbados
são
sábios.

sexta-feira, 23 de setembro de 2016

Luís Antonio Cajazeira Ramos










"Apelação"

                                                    Dar a volta por cima que eu dei
                                                                     quero ver quem dava.
                                                               Paulo Vanzolini

Melancia amarrada no pescoço,
pintei a bunda de vermelho e fui...
Embora quem me visse risse um pouco,
faltaram palma e vaia a que fiz jus.

Essa gente insensível nem me nota!
Sou como um zero à esquerda, sem valor.
Mas deixe estar, ingratidão! Não dou
bola ao azar, que o mundo dá mil voltas.

Meu sucesso fugiu por entre os dedos,
a derrota sorriu meio amarelo,
mas a vida seguiu seu rumo em frente.

Não dou ponto sem nó: depois da queda,
sacudo o pó e mando tudo à merda,
inconstitucionalissimamente.