Lêdo Ivo, "O jumento"

No alto da crestada ribanceira
pasta o jumento. Seus grandes dentes amarelos
trituram o capim seco que restou
de anta primavera.
A terra é escura. No céu inteiramente azul
o sol lança os fulgores que aquecem
tomates, alcachofras e berinjelas.
O jumento contempla o dia trêmulo
de tanta claridade
e emite um relincho, seu tributo
à beleza do universo.

Bruno Lechowski, "Paisagem na Gamboa"

Donizete Galvão, "Diálogo"

-
Imagine o toque da navalha
trilhas abertas na pele da cara.

-
pense no corte da gilete
rompendo o tecido das veias
rastro de sangue
na areia
mar azul tinto de vermelho

-
e a possibilidade do salto
do edifício da Sears
gosto de abismo na boca
no voo reto para o asfalto?

-
e por que não a roleta russa
a bala exata zumbindo no ouvido?

-
e por aí foram
até que se quedaram
                                mortos
de tédio

Edson Cruz

"Bibliotecas"

A biblioteca do pai de Borges
foi o fato capital de sua vida.
Ele nunca saiu dela, disse.

Em minha casa nunca tive
livros.
O fato capital de minha vida
é não ter tido pai.

Minha mãe foi minha biblioteca.
Ensinou-me tudo.
Nunca saí dela.
Era analfabeta e deveria
ter se chamado Alexandria.

Aquarela de Ismael Nery, "Anunciação"

Moacir de Almeida

"Desesperação de cinzas"

No martírio das minhas esperanças,
Tive raivas, blasfêmias, desvarios...
E ergui meus braços, hirtos como lanças,
Contra os astros sonâmbulos e frios.  

Porque jamais os sóis, em noites mansas,
Rasgassem luz nos meus fatais transvios,
Abri-me em ódios e desesperanças,
Como um vulcão se abre em clarões bravios.  

E - cratera de anátemas e assombros —
Tudo queimei em brasas de tormentos...
E, hoje, que o amor despenha em lama e escombros,

- Contra as constelações, a escurecê-las,
Arrojo as cinzas do meu tédio aos ventos
E a fumaça dos sonhos às estrelas...

 

Marly de Oliveira, "Retrato"

 
Deixei em vagos espelhos
a face múltipla e vária,
mas a que ninguém conhece
essa é a face necessária.

Escuto quando me falam,
de alma longe e rosto liso,
e os lábios vão sustentando
indiferente sorriso.

A força heróica do sonho
me empurra a distantes mares,
e estou sempre navegando
por caminhos singulares.

Inquiri o mundo, as nuvens
o que existe e não existe,
mas, por detrás das mudanças,
permaneço a mesma, e triste.
 

Dario Villares Barbosa, "A moura"

 

Alexei Bueno, "Tróia"

Tudo houve aqui, e aqui era tão pouco...
Nem portais nem palácios, nem muralhas
Viram tais blocos de adobes e palhas,
Nem mesmo Aquiles rouco

De dor, nem um estranho cavalo oco...
Só ele, o Cego, os viu. Tantas batalhas
De após, entre milhões, foram migalhas
Junto a este sonho louco.

Vós, mortos de outras guerras, sois as lendas
Perto desses que nunca guerrearam.
Mortal nunca te prendas

Demais ao que achas que é. Quem faz o mundo
É o sonho. Os olhos do cego fitaram
o humano sol mais fundo.

Jorge Wanderley

 



"Poesia"

Nem sempre está disponível
(agora mesmo não está)
mas às vezes diante de muita provocação,
fica: é preciso
estar com a cabeça boa
e cabeça também nem sempre está disponível,
como agora.

É preciso ter bom fígado
bons amigos - ou pelo menos um -
mulheres para lembrar ou praticar
decentemente. Nem sempre estão,
sem sempre. Como agora.
Versos que ecoam, alheios e próprios,
ajudam. Certa nervura que aparece
depois de arranhada, vergão
na pele da asa.

Asa é preciso.
mesmo quando pesa chumbada
ao chão, mortiça e torpe.
Algumas até propiciam, do peso, o sopro.

Sopro é preciso.
Quase sempre vem de fora.
E às vezes não vem ou vem do inferno
como agora.

Carlos Chambelland, "Leitura no atelier"

Eugénio de Andrade, "Cala-te..."

Cala-te, a luz arde entre os lábios
e o amor não comtempla, sempre
o amor procura, tacteia no escuro,
esta perna é tua?, é teu este braço?,
subo por ti de ramo em ramo,
respiro rente à tua boca,
abre-se a alma à língua, morreria
agora se mo pedisses, dorme,
nunca o amor foi fácil, nunca,
também a terra dorme.

Micheliny Verunschk

"O livro"

Havia de encontrar
alguma velha ferida
e nela, supurando ainda,
teu rosto:
outonos e infinitos
esquecidos
entre páginas amareladas
e a dor,
essa inútil traça.

Antônio Carlos Secchin, "Margem"

Vou andando para a beira desse porto,
entre cheiros de cigarro e de sardinha
e um desejo líquido de partir.
Meu olhar desliza no horizonte, querendo saber
a que distância um nome deixa de doer.
Teu nome, marcado em minha boca
como a polpa de uma pera.
O navio enorme avisa que vai embora.
Escrevo a palav4ra salto,
e paro no sal, e não chego ao alto.
A noite está boiando
num óleo grosso de silêncio e luz.
Molho os pés, penso em teu nome: gozo
de um poço tampado. Perfil de musgos
na beira das águas redondas.
me vejo na ponta do cais,
cacos de luz
abrindo a cara do mar.
Destroços de palavras, pedaços de teu nome,
sílabas que batem contra os cascos.
Estou parado na beira de um porto,
azul e morte no oco do ar.

Carlos Oswald, "Natuareza morta"

Angela Melim, "Não sinto..."

Não sinto
(muito mais)
falta
nem saudade.

Estou tomando gosto das coisas.

Figuras e linguagem.

Uma laranja
diminutivo
sopinha quente
um sorriso
uma boa chuveirada.

O verão!
Como é colorido
Super.

O Rio de Janeiro.
Uma viagem.
Contradições. Sinônimos.

Que boa a mão da idade.

Lêdo Ivo, "Primeira lição"

Na escola primária
Ivo viu a uva
e aprendeu a ler.

Ao ficar rapaz
Ivo viu a Eva
e aprendeu a amar.

E sendo homem feito
Ivo viu o mundo
seus comes e bebes.

Um dia num muro
Ivo soletrou
a lição da plebe.

E aprendeu a ver.
Ivo viu a ave?
Ivo viu o ovo?

Na nova cartilha
Ivo viu a greve
Ivo viu o povo.

Belmiro de Almeida, "Meninos jogando bilboquet"

 

Antonio Cicero, "Eco"

A pele salgada daquele surfista
parece doce de leite condensado.
Como seu olhar, o mar é narcisista
e, na vista de um, o outro é espelhado.
E embora, quando ele dança sobre as cristas,
goste de atrair olhares extraviados
de banhistas distraídos ou artistas,
e claro que o mar é seu único amado.
Ei-lo molhado em pé na areia; folgado,
ao pôr-do-sol tem de um lado a prancha em riste
e usa do outro uma gata e um brinco e assiste
serenamente ao horizonte inflamado
e a brisa o alisa e enfim ele não resiste
à beleza e diz "sinistro" e ouve eco ao lado.

Judith Teixeira, "Volúpia", dito por Luis Gaspar.

Era já tarde e tu continuavas
entre os meus braços trémulos, cansados...
E eu, sonolenta, já de olhos fechados,
bebia ainda os beijos que me davas!

Passaram horas!… Nossas bocas flavas,
Muito unidas, em haustos repousados,
Queimavam os meus sonhos macerados,
Como rescaldos de candentes lavas.

Veio a manhã e o sol, feroz, risonho,
entrou na minha alcova adormecida,
quebrando o lírio roxo do meu sonho...

Mas deslumbrou-se... e em rúbidos* adejos**
Ajoelhou-se... e numa luz vencida,
Sorveu…sorveu o mel dos nossos beijos!


*Rubido - adj. Que tem cor vermelha, rubra.

**Adejos - subst. Voos, voleios,

Ivo Barroso, "Icástico*"

Foi-se o tempo em que eras uma caveira
              e a foice
Vejo-te agora como tubos
              máscara de oxigênio
num quarto de hospital

Mas o horror ainda é o mesmo
nessa passagem para o nada

* icástico - adj. Que representa com clareza, sem artifícios, objetos ou ideias.

Gastão Worms, "Nu na praia"

Neide Archanjo

"Do amor"

Não pude ser
o teu amor perfeito
antes esta ferida.
Por isso para ti
não serei a pele
- poro a poro teu alumbramento -
serei apenas cicatriz.

Perfeita.

Olga Savary

"Outra cena"

Sentada estavas quando ele entrou
seguido de uma princesa ou uma serpente.
Só sabes que teu rosto não mudou
mas em turvo mudou-se o transparente
riso de antes, pesados os gestos.
Viraste uma mulher que acordada
e de frente vê um sonho mau
se sonho e distante já nem sente
e que já não amando é como se amasse
e, perdido o amor, é como se o tecesse.

Anita Malfatti, "Noivinho".