Miguel Torga, "Esperança"

Quero que sejas
A última palavra
Da minha boca.
A mortalha de sol
Que me cubra e resuma.
Mas como à despedida só há bruma
No entendimento,
E o próprio alento
Atraiçoa a vontade,
Grito agora o teu nome aos quatro ventos.
Juro-te, enquanto posso, lealdade
Por toda a vida e em todos os momentos.

Manuel Bandeira, "Visita"

Fui procurar-te à última morada,
Não te encontrei. Apenas encontrei
Lousas brancas e pássaros cantando...
Teu espírito, longe, onde não sei,
Da obra na eternidade assegurada,
Sorri aos amigos que te estão chorando.

Bertha Worns, "Moça dormindo"

Julia Uceda

"Nota ao pé de uma história"

                                                              Variação da "Bachiana Brasileira nº 5",

                                                                                  de Villa-Lobos.

Começou já o último

adeus. Vão dizer-se

as fórmulas do fim. Hei de deixar

tudo quanto ouça: "Consumatum

est". Compreendo agora

e por fim a alegria

de estar entre vós, ásperas sombras,

seres que me atravessais

em cidades, de noite.

Árvores, rochas, rosas, compreendo a alegria

de que estejais junto de mim com vossa equívoca

presença que, em menina,

não pude compreender e convosco

brincava. Não sois para brincar: para dizer-me

adeus e voltar em outras primaveras

do mundo recordando-me

talvez, a vosso modo. (Ser um dia

lembrança de uma rocha; memória

de uma rosa num jardim

na lua habitada, é ser).

Acreditei que tinha vindo para sempre

e estava

triste. Agora descobri

a morte nos abismos

e a vida nas cristas

da pele. Agora é tudo

diferente: preparo-me

com tédio para a partida e estou mais perto

dos que ainda não sabem, dos que vão a caminho.

A minha identidade

não ma deu o amor, mas só a morte

- amor é uma sombra por trás das claras janelas,

o grito de uma hora

que morre,

o bater violento de uma porta -,

e o gozo do espaço, da luz, dos ares

de cristal, dos longos

silêncios, dos rios

que passam:

de toda a formosura que agora é minha e que vivo.

A catedral de sombra ainda tem luz.

Tradução de José Bento.

David Mourão-Ferreira, "Nudez"

A pressa
com que se despe

nem na alma lhe apetece
qualquer veste

A pressa com que se despe

Até da carne e da pela
se pudesse

Ismael Nery, "Casal"

Manuel Bandeira, "Maçã"

Por um lado te vejo como um seio murcho
Pelo outro como um ventre de cujo umbigo pende ainda
                                                      [o cordão placentário
És vermelha como o amor divino

Dentro de ti em pequenas pevides
Palpita a vida prodigiosa
Infinitamente

E quedas tão simples
Ao lado de um talher
Num quarto pobre de hotel.

Heitor Ferraz, "Paisagem"

Os lençóis criam
ondulações de mar
armam no espaço do quarto
montanhas barrocas.

Toda uma noite consumida
em que o amor surge
por indecifráveis sonhos
sacudindo esta natureza convulsiva.

- O difícil é levantar sozinho.

Dario Mecatti, "Paisagem rural européia"

João Cruz e Sousa

"O Assinalado"

Tu és o louco da imortal loucura,

o louco da loucura mais suprema.

A terra é sempre tua negra algema,

prende-te nela a extrema Desventura.

Mas essa mesma algema de amargura,

mas essa mesma desventura extrema

faz que tu'alma suplicando gema

e rebente em estrelas de ternura.

Tu és o Poeta, o grande Assinalado

que povoas o mundo despovoado

de belezas eternas, pouco a pouco.

Na natureza prodigiosa e rica

toda audácia dos nervos justifica

os teus espasmos imortais de louco.

Eucanaã Ferraz, "Figura II"

O último verão
é sempre o mais crítico.
O sol
desmanchando
janelas e portas.
Mesmo a noite é tão-só
uma outra luz, mais compacta:
berinjelas que viessem pousar sobre a mesa.

Pedro Alexandrino, "Natureza Morta"

Íbico de Régio, "Temo adquirir"

        Temo adquirir
        honras humanas
ao preço de pecar
        perante os deuses.


Íbico nasceu na primeira metade do século VI a.C. na Magna Grécia, em Reggio, na Calabria.

Tradução de Péricles Eugênio da Silva Ramos.

José Albano, "Soneto"

Amor que imaginei, mas nunca tive,
Tão doce enlevo e tão cruel tormento,
Por tua causa choro e me lamento,
Sem que às dores duríssimas me esquive.

Aquele antigo sonho ainda vive
Neste meu coração triste e sedento
E, posto que me seja sofrimento,
Imploro ao céu que dele me não prive.

Bem, que a males perpétuos me condenas,
Sem a tua presença pura e mansa
As horas vão e vêm, mas não serenas.

De tanto padecer o peito cansa.
Mas entre mil torturas e mil penas
Ainda permanece uma esperança.

Swiatoslaw Richter, "Prelúdio Opus 32, nº 10, de Rachmaninov".

Ottone Zorlini, "Largo da Batata em Pinheiros"

Kaváfis, "23ª Reflexão sobre poesia e ética"

A quadra do ano de que mais gosto é o verão. Os verdadeiros verões, do Egito e da Grécia - com seu sol causticante, seus triunfais pinos do dia, suas extenuantes noites de agosto. Não posso no entanto dizer que trabalhe mais - artisticamente - durante o verão. As imagens e sensações estivais me infundem numerosas impressões; todavia, não sei de as ter representado ou traduzido de pronto numa composição literária. Digo "de pronto" porque as impressões artísticas demoram a ser usadas, a gerar outros pensamentos, a transformar-se sob a ação de novas influências, e quando enfim se cristalizam em palavras escritas, é difícil lembrar a ocasião primeira onde nasceram e de onde se originam as palavras escritas.


                                                                                   (verão de 1909)

Murilo Mendes, "Ante um cadáver"

Quando abandonaremos a parte inútil decorativa do nosso ser ?
Quando nos aproximaremos com fervor da nossa essência,
Partindo nosso pobre pão com o Hóspede
Que está no céu e está próximo a nós?

Para que esperar a morte a fim de nos conhecermos...
É em vida que devemos nos apresentar a nós mesmos.
Ainda agora essas coroas, esses letreiros, essas flores
Impedem de se ver o morto na verdade.
Estendam numa prancha o homem nu definitivo
E o restituam enfim à sua prometida solidão.

Goeldi, "Anoitecer"

Gregório de Matos, "Carregado de mim ando no mundo".

Carregado de mim ando no mundo,
E o grande peso embarga-me as passadas,
Que, como ando por vias desusadas,
Faço o peso crescer, e vou-me ao fundo.

O remédio será seguir o imundo
Caminho, onde dos mais vejo as pisadas,
Que as bestas andam juntas mais ousadas
Do que anda só o engenho mais profundo.

Não é fácil viver entre os insanos,
Erra quem presumir que sabe tudo
Se o atalho não soube dos seus danos.

O prudente varão há de ser mudo,
Que é melhor neste mundo, mar de enganos,
Ser louco c'os demais que, só, sisudo.

José Régio, "Epitáfio para uma velha donzela"

De palmito e capela,
Qual manda a tradição,
Erecta, lá vai ela
Ser atirada ao chão.
De rosário na mão,
Lutou heroicamente
Contra a vil tentação
Do que nos pede a carne e a alma come.
Secreta, ansiosa, augusta, descontente
Dentro da sua túnica inconsútil *,
Engelhou* toda fome.
Por fim morreu de sede,
No seu heroísmo fútil.
Bichos! Penetrai vós no pobre corpo inútil.

* Inconsútil - Que não tem costura, inteiriço.
* Engelhou - Encarquilhou, contraiu, enrugou, murchou, secou.

Anita Malfatti, "Nu"

José Albano

"Soneto"

Poeta fui e do áspero destino
Senti bem cedo a mão pesada e dura.
Conheci mais tristeza que ventura
E sempre andei errante e peregrino.

Vivi sujeito ao doce desatino
Que tanto engana, mas tão pouco dura;
E inda choro o rigor da sorte escura,
Se nas dores passadas imagino.

Porém, como me agora vejo isento
Dos sonhos que sonhava noite e dia,
E só com saudades me atormento;

Entendo que não tive outra alegria
Nem nunca outro qualquer contentamento
Senão de ter cantado o que sofria.

Álvares de Azevedo, "Minha desgraça"

Minha desgraça não é ser poeta,
Nem na terra de amor não ter um eco...
E, meu anjo de Deus, o meu planeta
Tratar-me como trata-se um boneco...

Não é andar de cotovelos rotos,
Ter duro como pedra o travesseiro...
Eu sei... O mundo é um lodaçal perdido
cujo sol (quem mo dera) é o dinheiro...

Minha desgraça, ó cândida donzela,
O que faz que meu peito assim blasfema,
É ter por escrever todo um poema
E não ter um vintém para uma vela.

Edgar Walter, "Paisagem"