Dora Ferreira da Silva, "Agora, as coisas simples"

Agora, as coisas simples
antes cegas em nossos olhos.
E nada tocamos
mãos sobre as cordas mudas.
Se o som desperta é dele
o ouvido em flor. Mas corre o sangue
porque tudo é vivo sob as folhas mortas.
Sozinho se arma o acorde no piano
há surpresas na colheita deste ano, novos grãos na seara.
Sobre o braço em ângulo a fronte repousa
e o olhar reflete
uma flor.

Dora Ferreira da Silva, "Partitura com lua"

Notação de pássaros

no fio da rua:

mínimas semínimas pausas.

Sobre o piano rosas estremecem.

Cadências de alma sobressaltam um público

desalento e ao relento ressoam

algumas dissonâncias (tropel de potros

presos numa sala). Mas por acaso em pura sinfonia

pássaros refazem a partitura

no heptacorde* dos fios da rua.

Ei-la tão plena do dia findo azulado —
a lua soberana e alta

do sono deste outono. 

 

* heptacorde - lira antiga com sete cordas.

Dora Ferreira da Silva, "Manhã e pássaros"

Voltamos ao jardim
ao banco lavado pela chuva.
Pedimos o verde ao verde
a flor à flor
sem quebrar-lhe a haste. Bastaria a manhã.
(Nossa presença
desalinha ar e folhas
num frêmito.)

Mas se nada pedimos
como quem dorme seguindo a linha natural
do corpo
respiramos o puro abandono:
um pássaro alveja o azul (sem par)
ultrapassa o muro do possível
e assim damos um ao outro
a súbita presença
do Céu.

Dora Ferreira da Silva

"Nascimento do poema"

É preciso que venha de longe
do vento mais antigo
ou da morte
é preciso que venha impreciso
inesperado como a rosa
ou como o riso
o poema necessário.

É preciso que ferido de amor
entre pombos
ou nas mansas colinas
que o ódio afaga
ele venha
sob o látego da insônia
morto e preservado.

E então desperta
para o rito da forma
lúcida
tranquila;
senhor de duplo reino
coroado
de sóis e luas.