Ivo Barroso, "O filho pródigo"

Dentro da casa havia aquela morna
adulação dos olhos dos parentes
e o filho que chegava da distância
de muitos desalmados contratempos
parou na emudecida plenitude
da aceitação do gesto de quem fica
e adormeceu em seus umbrais sonhando
o sonho bom de quem não vê caminhos.
Mas na ronda de muitas outras tardes
sentiu que o teto lhe pesava aos ombros
e notou nos olhares da chegada
o já pressentimento da partida.
   E voltando nos passos do que veio
   já não era quem vai, mas quem retorna.

Ivo Barroso, "O peixe de Neruda"

Neruda pôs um peixe na bandeira

que desfraldava em frente à sua casa.

Talvez quisesse assim, desta maneira,

dizer que um peixe voa sem ter asa.

  

Dizer que nós podemos transformar

as coisas pela força da vontade:

que o mar pode ser céu, o céu ser mar,

dependendo do olhar, da intensidade.

Talvez quisesse nos dizer que a vida

é o exercício de enganar a morte;

que depende de nós uma saída,

parar os dados, reverter a sorte.

  

Que toda coisa é muito mais que a coisa

em si; que um nome pode ser trocado:

tudo consiste em ser a mariposa

que se transforma num milagre alado.

  

Assim, pensando bem, o que Neruda

buscou simbolizar com o peixe erguido

na flâmula, que agora se transmuda

em onda do mar, tem múltiplo sentido:

  

Antes do mais, é a pura imagem física

do peixe, o seu desenho, o seu traçado

geométrico, a linha elíptica, a risca,

o contorno preciso e elaborado;

  

a exatidão de meios, essa técnica

biológica que o torna a parte viva

da água em que ele vive, a chispa elétrica

que intensa o move, orienta, compulsiva.

  

O peixe de Neruda é mais que um peixe,

é uma bandeira, é mais que uma bandeira,

um conjunto de símbolos, um feixe

de acepções — a mitologia inteira.

É um peixe apostólico, sem dúvida,

a ser multiplicado quando há bodas;

mas é também um peixe só e único,

quando se forem as esperanças todas. 

Pois é o peixe de Cristo e do infinito,

esse oito deitado e em si completo,

oracular, sinal na areia escrito,

signo zodiacal, moto perpétuo.

  

Por isso penso às vezes que Neruda

ao erguer de manhã aquele mastro,

com voz potente e ao mesmo tempo muda,

dizia versos ao seu peixe-astro:

  

‘Acorda, ó peixe inaugural, ó peixe matutino

Longe de teu reduto aquático, nos ares;

Deixa a esponja, o coral, o caramujo

— Teus amigos agora são as aves.

  

Deixa o reduto de imersões profundas,

Liberta-te de abraços isobáricos

E paira livre de teu peso em voo silencioso e estático;

Nada nesse ondulante pavilhão que o vento do mar fustiga.

És agora o peixe em estado virtual, o peixe-pensamento, espadanando

A esbranquiçada metamorfose das escamas.

A ti entrego o destino de uma espécie

Marítima e volátil, a dupla vida

Que intentamos viver sem os recursos

Que ora te empresto da imaginação.

A ti confio o destino de todos estes seres

Que querem ser bem mais do que têm sido.

Mas que lhes falta o anseio de ter asas

Ou temem sempre mergulhar no abismo’.

E tarde, tendo os olhos seus imersos

no pôr-do-sol, descendo o pavilhão,

talvez Neruda lhe dissesse versos

— que o verso de Neruda é uma oração:

  

‘Volta, ó peixe vesperal, mergulhador do ocaso,

Ao seio original de onde saíste, entre líquenes e anêmonas;

Conta às algas o azul do céu quando os stratus

coroam as colinas,

Agora sabes os segredos dos que pairam acima do horizonte,

Mas dize-lhes também que aventura inaudita

É viver em dois mundos, é saber que estás aqui

Mas que podes pairar além do insuspeitado.

Sonda teu elemento com perícia mas denodo,

Não deixes o recôndito esquecido,

Nele há tesouros que ainda não fulguram

Por lhes faltarem olhos que os vejam.

Vai mais fundo, explora os teus recursos mais íntimos,

A força potencial que jaz nessas escamas

Que tatalaram como virgens rêmiges,

Um dia nas alturas.

Usa teus olhos oblíquos para veres na sombra

O que muitos não vêem em pleno dia,

Sê tu mesmo, sabendo bem que podes

Ser outro, muitos mais, ser legião, miríade

Sem trair o que de mais teu trazes contigo.

Amanhã, serás outro meu amigo.’

E ouvindo o Poeta descobri que havia

algo de mais recôndito na imagem:

Além de toda essa mitologia,

há no peixe uma última mensagem.

  

A de que é a Poesia um peixe-alado

e o Poeta um ser que busca o vir-a-ser.

Vive para dar vida ao Incriado,

pois que a missão do Poeta é transcender.

Ivo Barroso, "Regresso"

Eis-me de volta! É longe donde venho….
Venho dessa distância que separa
teu beijo quente e a gargalhada clara
do triste ricto que em meus lábios tenho. 

Regresso desse abismo que se chama
Ausência… Venho de regiões sombrias…
De um lustro secular de cinco dias,
que doido é o tempo de quem muito ama ! 

Regresso de um presídio onde cumpri,
dentre as penalidades – a mais alta:
Sentir na carne a dor da tua falta,
sem deixar nunca de pensar em ti. 

Retorno da saudade dolorida,
da contenção do meu desejo imenso;
e voltar, e sentir-te, é o mesmo – penso –
que, estando morto, retornar à vida. 

Perdoa, pois, a febre dos desejos;
perdoa se os meus beijos e os abraços
machucarem a carne de teus braços
e a tua boca se sangrar de beijos.

Ivo Barroso, "O sino"

Teu nome é um sino imerso no meu peito.
Um pequenino verso que nasceu já feito.
Plange tão silente na manhã festiva
de minha alma cheia,
que o não ouve a gente nem desperta a aldeia.
Nasce tão calado da emoção tão viva
que me sela a boca,
que qualquer pessoa não percebe ao lado
como o sino toca, como o verso soa.

Ivo Barroso, "Despojamento"

Eliminei o excesso de paisagem
simplifiquei toda a decoração
retirei quadros flores ornamentos
apaguei velas copos guardanapos e a música
Bani a inutilidade do discurso
Na mesa de madeira
nua
apenas dois pratos brancos
sem talheres
O banquete será tua presença

Ivo Barroso, "Ronda das minhas quatro volúpias"

A tua boca se abre como um fruto rasgado ao meio
- escarlata e purpurina -
pomo de ouro dos jardins de Hespérides
granada dos milenários pomares babilônicos
maça dos primeiros dentes paradisíacos do pecado

Os teus seios possuem a arrogância das quilhas
demandando a sombria terra dos Latófagos
esporão guerreiro dos vikings legendários
proa aprumes de Argonautas
- Cólquida -
no mar Tritão, no mar antro e sorvedouro
E ó Mitilene, ó Lesbos, ó desgraçado amor
que assim tão forte nos atém às ilhas,
teu sexo
- ó concha e nácar, ó coral e escama -
pontificando entre as mediterrâneas
os jogos de púbis e fálus

E - angra, falésia, morno recorte e ondulação
                 de montes -
o vale, ó nádegas, na erótica reentrância dos lóbulos
dividindo as róseas carnaduras - Fídias -
ó cidades antigas que as vozes do Senhor petrificaram.

Ivo Barroso, "Atalarico"

Atalarico, rei dos godos, penso

no teu reinado fragoroso e intenso.

Estavas com quinze anos e eras rei!

Rodeado pela inculta e forte grei

dos bárbaros, fizeste do poder

um instrumento a mais do teu prazer.

Com rudes favoritos de tua idade

queimaste em chama viva a mocidade

e, aos dezoito anos, velho e decadente

pelas paixões, morreste plenamente

satisfeito em teu mínimo desejo.

Atalarico, rei devasso, invejo

tua curta existência bem vivida:

morres com a boca transbordando vida.

 

Ivo Barroso, "Icástico*"

Foi-se o tempo em que eras uma caveira
              e a foice
Vejo-te agora como tubos
              máscara de oxigênio
num quarto de hospital

Mas o horror ainda é o mesmo
nessa passagem para o nada

* icástico - adj. Que representa com clareza, sem artifícios, objetos ou ideias.

Rainer Maria Rilke

Um deus o pode. Mas, da lira ao solo,
há de o homem consegui-lo? À dissensão
tendemos, e não há Templo de Apolo
no enredar dos ramais do coração.

O canto, como o queres, não são teus
desejos, nem a busca do atingível.
Cantar é ser. Tão fácil para o Deus!
Mas, quando o somos? E Ele, quando ao nível

de nosso olhar o céu e a terra esplende?
Jovem, no amor ainda não és, conquanto
a palavra te suba ao lábio. Aprende

a esquecer que cantaste. É sem alento.
Uma outra coisa é o verdadeiro canto.
Um sopro ao nada. Um voo em Deus. Um vento.

Tradução de Ivo Barroso

Gaspara Stampa, "Soneto de amor"

Se quereis conhecer o meu senhor,
Suponde alguém de vago e doce aspecto,
Jovem na idade e velho no intelecto,
A imagem do triunfo e do valor;

Claro o cabelo e a tez de viva cor,
De boa altura e de garboso peito,
Em tudo quanto faz um ser perfeito,
Só que um pouco (ai de mim!) cruel no amor.

E se quiseres conhecer meu porte,
Vede alguém que nos gestos e semblante
É a imagem dos martírios e da morte;

Fortaleza da fé, pura e constante,
Alguém que embora sofra, arda e suporte,
Não faz piedoso ao seu cruel amante.

Gaspara Stampa foi uma poeta italiana que nasceu em 1523 (Pádua)  e morreu em 1554 (Veneza).

Tradução de Ivo Barroso.

César Vallejo, "Os passos distantes"

Meu pai repousa. Seu semblante augusto
semelha um aprazível coração;
parece-me tão puro...
se há nele algo de amargo, serei eu.

Há solidão em toda casa; rezam;
não há notícia de seus filhos hoje.
Meu pai desperta, atenta os olhos
à fuga para o Egito, o lancinante adeus.
Parece-me tão próximo;
se há nele algo distante, serei eu.

E minha mãe passeia nos jardins,
saboreando um sabor já sem sabor.
Parece-me tão suave,
tão asa, tão saída, tão amor.

Há solidão na casa silenciosa,
sem notícias, sem verde, sem infância.
E se algo há de quebrado nesta tarde,
que baixa e que se parte,
são dois velhos caminhos curvos, brancos.
Por eles vai meu coração a pé.

Tradução de Ivo Barroso.

Jorge Luis Borges

"IIº Poema Inglês"

Com que te posso enredar?
Ofereço-te ruas esquálidas, crepúsculos em desespero, a
      lua dos subúrbios esburacados.
Ofereço-te a amargura de um homem que longamente
      contemplou a lua solitária.
Ofereço-te meus ancestrais, meus mortos, os fantasmas
      que os homens vivos perpetuaram no mármore: o pai
      de meu pai morto na fronteira de Buenos Aires, duas
      balas atravessadas nos pulmões, barbudo e morto,
      que seus soldados envolveram num couro de vaca; o
      pai de minha mãe - de apenas vinte e quatro anos -
      comandando uma carga de trezentos homens no
      Peru, hoje fantasmas em cavalos esvaecidos.
Ofereço-te todo enfoque que meus livros possam conter,
      toda humanidade ou humor de minha vida.
Ofereço-te a lealdade de um homem que nunca foi leal.
Ofereço-te este cerne de mim mesmo que de certa forma
      guardei - o imo* coração que não transige com
      palavras, não comercia sonhos e ficou intocado
      pelo tempo, a alegria ou as adversidades.
Ofereço-te a lembrança de uma rosa amarela vista ao
      pôr-do-sol, em tempos quando nem eras nascida.
Ofereço-te explicações a teu respeito, teorias sobre o tu,
      notícias verdadeiras e surpreendentes sobre ti mesma.
Posso dar-te a minha solidão, as minhas trevas, a fome de
      meu coração; estou tentando subornar-te com
      a incerteza, o perigo, a frustração.

O poema foi originalmente escrito em inglês por Borges, "Two English Poems", e a tradução para o português é do Ivo Barroso.

* imo - adj. e s.m. Íntimo, o que está mais fundo, mais interno; o cerne, o âmago.

T.S.Eliot, "A águia se ergue nos confins do céu"

A Águia se ergue nos confins do Céu.
O Caçador com seus cães persegue-lhe o circuito.
Ó perpétua revolução de estrelas configuradas,
Ó perpétua recorrência de determinadas estações.
Ó mundo de outono e primavera, nascimento e morte!
O ciclo interminável da ideia e da ação,
Invenção perene, perpétua experiência,
Traz a noção do movimento, mas não a do repouso;
A ciência da fala, mas não a do silêncio;
A ciência das palavras, e a ignorância da Palavra.
Todo o nosso saber nos aproxima de nossa ignorância,
Toda a nossa ignorância nos acerca da morte,
Mais próximos da morte, e não mais perto de Deus.
Onde a Vida que perdemos no viver?
Onde a sabedoria que perdemos no saber?
Onde o saber que perdemos na informação?
Os ciclos do Céu em vinte séculos
Nos afastam de Deus e nos acercam do Pó.

Tradução de Ivo Barroso