Micheliny Verunschk

"O livro"

Havia de encontrar
alguma velha ferida
e nela, supurando ainda,
teu rosto:
outonos e infinitos
esquecidos
entre páginas amareladas
e a dor,
essa inútil traça.

Micheliny Verunschk, "Darkness"

A solidão,
essa tempestade,
esse gozo às avessas,
esse jeito de eternidade
que as coisas adquirem
mesmo sendo apenas vidro.
Essas cartas ardendo
no estômago das gavetas,
essas plumas
que surgem quando se apagam
as últimas luzes do dia.
Tudo faz a noite mais longa.,
visão de uma sombra
sobre um berço.
Não há resposta
e o labirinto é o falso,
os lábios são falsos.,
somente o abismo,
absinto verdadeiro.
o sono,
grande placa de cerâmica,
e o tempo,
demônio a ranger sobre o infinito.